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Shakespearien...

Etre ou ne pas être virgule telle est la question trois points de suspension à la ligne whether t'is the arrows of the mind ou un truc comme ça qui cause de mort, de sommeil sans rêve, ou avec rêve si on a du bol (perchance qu'il dit William dans le texte)...

Ce soir je me sens en accord d'une tragédie que je veux essoufflante, car sans souffle point de vie, et sans vie point de voilier qui vogue au gré de l'eau de mes mémoires lascives...

Je dois penser à voir si lascive ça s'écrit bien comme ça... faut voir ce que ça veut dire aussi...

Faut peut-être voir si ça existe...

Et puis hein ! Qui nous interdit d'inventer des mots ?

Coiner, aller au coin. Coin-coiner, faire le canard. Coner, faire le con. Coin-coner, être con comme un canard.

Ah le salaud, écris-je à mon cerveau, un canard n'est pas con mais juste un peu cancanant en dansant le can-can s'il peut...

Parce que can c'est peut en anglais... vous savez : We can, on peut... bien que we c'est pas on mais nous, et can c'est aussi pouvoir (l'infinitif) m'enfin on va pas chipoter...

C'est d'un calme olympien ce soir, j'ai chaud dans le dos et me demande si c'est pas au lit que je dois aller...

Que ferait Shakespeare à ma place ?

Oh là ! Aubergiste ! S'écrierait-il en se tournant vers l'aubergiste, apporte-nous donc deux chopes de ton meilleur vin et laisse donc la bouteille sur la table...

Y avait des bouteilles au temps de Shakespeare ?

J'ai mis bouteille parce que je suis pas certain que je peux dire cruche... une cruche de vin ça se dit ?

Surtout si près du samedi à l'heure où j'écris...

Nous voilà, Will et moi, assis face à face, la plume dans une main et la chope dans l'autre, une feuille de papier devant chacun, un encrier solitaire pour deux, à boire et écrire chacun notre tragédie...

Il trempe sa plume dans mon vin...

Complétement bourré le mec...

Je lui place ma droite direct, laisse tomber ma plume qui s'écrase sur le sol avec un bruit de fût et Shake secoue sa tête qui tombe sur la table avec un bruit de tête qui tombe sur la table...

C'est intelligent lui dis-je en sortant une Marlboro de son paquet pour l'allumer... la cigarette, pas Shakespeare...

On fume pas dans les lieux publics m'interpelle l'aubergiste... la loi n'existait pas en ton siècle lui réponds-je... les Marlboro non plus me réplique-t-il...

Que répondre à ça ?

C'est alors que Speare se réveille de son coma, crie Juliet what's in a name, boit l'encrier et s'envoie le vin dans l'oreille... puis il me fixe de son regard de tragédien pour me dire qu'il va écrire une comédie : L'histoire d'une femme qui fait bouffer ses fils en pâté à leur père, ou un mec qui ... à leur mère... 

C'est Samedi je dis au bituré... time to go to sleep...