C'est de moi dont je parle...
Bien qu'à mon âge je peux dire pauvre homme, pauvre vieux, pauvre malheureux qui n'a pas de bol...
Manque de bol ?... sais pas !
Peut-être ?
Je sais qu'à une période ça allait mieux... la période anglaise !
En Angleterre je ne me souviens d'aucun problème...
En France, en plus une quinzaine d'années après mon retour, ça m'a reprit d'un seul coup alors que nous traversions les Vosges, route en montée et bien large, allant vers notre destination (vous allez rire, le nom de la ville m'échappe) un peu laçante mais pas tant que ça, pour assister à un match de football...
Puis de nouveau ça passa...
Puis ça revint dix ans plus tard sur la route des montagnes de Sumatra...
La belle et grande route, plutôt large, plutôt bien entretenue, larges lacets, fréquentée de camions, voitures, motos et scooters... c'est pas la vitesse, impossible là, qui provoque les accidents, c'est les charges de camions qui peuvent atteindre cinq mètre en hauteur... ça ballote !
La route écris-je, car celles à droite, ou à gauche, commencent macadamisées pour finir caillouteuses puis sableuses...
En France, depuis l'an 2000 dirons-nous, c'est mon bug de l'An 2000 à moi, je suis de nouveau malade en voiture...
J'ai toujours été malade en voiture... sauf de... à... et entre... et j'allais me répéter, vous réécrire la même chose !